Julian Assange apareceu no Festival de Cinema de Cannes vestindo uma camisa estampada com os nomes de 4.986 crianças menores de 5 anos que foram mortas por Israel em Gaza. Ele também tinha as palavras "Pare Israel" escritas nas costas de sua jaqueta.

De olho no meu queijo, @Gato no nostr ?

Poxa vida…  O Twitter pode ser chato, mas em meio ao ruído nazi-facista-comunista, encontro uma infinidade de assuntos intrigantes e úteis para ler. Aqui no Nostr, porém, é uma infestação de sem noção, retardados, misóginos e analfabetos funcionais, onde cada debate soa como uma nova cretinice. O que deslumbra agora são as bizarrices dos doentes mentais do reborn. Cansativo, isso. Exaustivamente cansativo. Na verdade, não gosto que me sigam ou de estranhos interagindo comigo. Que se fodam todos!

Cansada até os ossos... Que estranha é a essência de nossas palavras, tão complexas e silentes, tecendo uma trama que oculta o abismo. A vida cotidiana, um teatro macabro onde a esperança anda a sombra da morte, em uma simbiose macabra. Como podemos, com nossos corpos frágeis, reconciliar a luz da existência com a escuridão inevitável que nos aguarda no final?

Parece Carmim de Ayalah Berg Para ser declamado com absorvente usado em uma mão e vinho barato na outra Com sangue desenho com meus pés frios, linhas de ferro, sombras em movimento. Amor, venha ler minha hemorragia — é mais honesto que teu amor. Pintarei teu nome com meu fluxo rubro, nas paredes do banheiro. Assim como eu, ele escorre e é escuro, mancha o mármore falso. Nossas alianças são cápsulas vazias, engolidas com sexo e desdém. Agora sangro metáforas sombrias, enquanto apodreces com outra também. E quando o sangue secar como teu gozo, restará só o cheiro da traição. Amor? Coágulo de tempos esquisitos — assim como nós, imperfeições.

Você só conseguirá falar com os deuses na língua deles quando sua dança evocar sentimentos que sejam claros para eles.

... enganar um homem é baixo, e quando você pode viver sem isso, também é ridículo.

Eles, os homúnculos, comeram as nádegas na frente dos pais, e agora os cafetões os tem como artistas...

Completar trinta anos num despotismo pedófilo patriarcal do bostil de terceiro mundo é motivo para refletir sobre a passagem do tempo. E sobre o destino irreversível do corpo feminino.

O mundo nos pede o que nem deveria ter coragem de exigir, como se fosse natural aceitar o que não deveria ser tolerado.

Hoje no shopping olhei para a parede do banheiro feminino, como se esperasse ver a resposta das minhas angústias ali. Nos ladrilhos, foi escrito em letras alegres e arredondadas com um baton vermelho: PRESA? MASTURBAR-SE!

Aqueles que têm medo de ser maus são aqueles que têm medo de estar vivos. – Charles Bukowski